Mon âme est un vaisseau en partance pour l'infini. Mon corps le met à l'ancre dans les ports momentanés de ce monde; mais il flotte, et un balancement léger l'avertit qu'on l'attend ailleurs.

Balancement? Oui. J'entends les rythmes de la matière, ces va-et-vient d'énergie à la fois créa­teurs et destructeurs, facteurs de vie, agents de mort, sans qu'on puisse distinguer le gain de la perte. La mort, c'est quand le mouvement inté­rieur rejoint le flux du dehors et va s'y confondre. Le monde, alors, existe toujours; mais nous n'existons plus.

Ce mouvement du dedans, cette fin dans le dehors générateur et mortel sont décrétés par notre naissance même, qui est un arrangement provisoire, à la manière d'une nébu­leuse spirale ou d'un tourbillon. On meurt tout le temps. Vivre en attendant ceci ou cela, même si l'échéance est prochaine, c'est vivre en con­sentant à mourir. Et les choses aussi meurent, et nous mourons à elles, qui de toutes parts nous quittent et s'écoulent sur les pentes du temps.

Un jour vient où l'impression de ces choses s'accentuant, l'attraction hallucinante des objets ayant perdu de sa force, la vie paraît rentrer en elle-même et comme se télescoper.

Les fins touchent aux commencements. Les relations d'intervalle demeurent pareilles ; mais la valeur absolue du temps décroît et se réduit à rien. Il n'y a plus que des fins de journées, des fins de semaines, des fins d'années, des fins de vie. Des choses commencent : on sent que c'est pour finir. Toutes s'efforcent vers la durée : aucune ne dure.

On le sent; mais c'était vrai avant qu'on ne le sentît. Être, à tout âge, c'est déjà avoir changé, et vivre, dans l'acte même de vivre, c'est déjà une façon de mourir. Nous ne vivons donc jamais. Ce sont les morts qui vivent, ne devant plus mourir.

Oh ! L'astuce du temps, qui a l'air de se répéter, nous montrant le même après le déclin du même, ramenant le jour après la nuit, le beau temps après la pluie, le printemps après l'hiver, feignant ainsi de nous rendre, à mesure, ce qu'il nous prend! Au vrai, il prend toujours; jamais il ne rend. Il n'y a pas deux êtres semblables, deux événements pareils, deux retours véritables. Rien n'arrive qu'une fois, et le temps emporte sans espérance tout ce qui est une fois arrivé.

On a des raisons de penser que le diamant brûle dans l'air, à la température normale, avec une extrême lenteur : un milliard de siècles par milligramme, peut-être. Notre corps brûle plus vite, c'est toute la différence, La rouille du fer est entre les deux, et c'est elle que le Sauveur a prise comme exemple de notre caducité. A chaque instant nous nous transformons en eau et en gaz carbonique. C'est peu réjouissant! Celui qui en aurait le sentiment net pourrait-il seulement vivre? On voit un homme tombant d'un aéroplane, sans parachute, gratifié seulement, par faveur spéciale, d'une faible accélération, et autorisé à badiner sur la route.

O inconscients et infortunés mortels!

Heureusement, on peut envisager la vie et la mort sous un tout autre angle. Elles sont ceci, et elles sont encore cela. Pascal a raison d'ap­peler la mort « un incident »; on ne la voit pourtant ainsi qu'après avoir compris qu'on meurt tout le temps, et qu'on n'échappe à cette perpétuelle destruction qu'en menant tout le temps une vie immortelle.

Extrait de : RECUEILLEMENT. Œuvre de A. D. Sertillages O.P. (1935)

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Pour bien goûter la  signification du temps, il faut le survoler, prendre de l’altitude et méditer sur de l'éternel. Alors, le temps lui-même devient une harmonie et participe de l'éternité, comme son « image mobile ».

Nous avons en nous ce pouvoir. Le temps, l'éternité même d'une certaine façon, sont homo­gènes à notre esprit, étant au fond esprit, participation de l'Esprit créateur. La durée nous est ouverte en tous ses contours et en tous ses stades. La durée aussi  est  « une sphère infinie dont le centre est partout et la circonférence nulle part », et nous sommes donc constamment au centre. Comme un centre rayonnant possède toute la sphère, dont chaque rayon aboutît à lui : ainsi nous possédons, si nous le voulons, la durée totale.

Chaque région de la durée temporelle, quand nous la méditons, fait entendre son bruit dis­cret : les temps guerriers sonnent une vague fan­fare; les temps religieux font une musique de cathédrale; les temps savants ou littéraires pro­noncent en nous des sentences de sages ; les temps d'agitation populaire nous laissent un bruit de foule traversé de clameurs de notre propre vie. Notre passé nous chante sa symphonie ample et diverse; notre présent retentit comme un pas et notre avenir nous envoie déjà sa rumeur con­fuse. En chacun, passé, présent ou avenir, toute destinée, et la nature, et l'humanité, et Dieu peuvent trouver écho.

Rien de tout cela ne nous échappe que si l’instant lui-même nous échappe; l'instant, qui est toute l'actualité du temps; qui seul met en synthèse dans l'esprit ses fractions fuyantes; qui est donc le point par où nous pouvons l'aborder et le faire nôtre, au lieu de le laisser s'échapper comme une eau sans réservoir et de nous trouver vides, nous qui ne peuplons notre vie intérieure que de la substance du temps.

Là plupart des vies se passent plus ou moins dans l’inconscience et ne sont donc pas des vies, mais des phénomènes dans la vie générale des êtres.

Beaucoup d'autres sont à éclipses, des périodes de claire activité faisant place à des trous obscurs. Une vraie vie est une unité consciente, ne forme qu'une seule coulée et ne comporte d'éclipsé que celle de l'ultime sommeil.

L'effort à faire est de nous rassembler à toute heure en un présent riche de passé et d'avenir, riche surtout d'éternité attenante aux durées mobiles. On peut vivre, dans le temps, comme au-dessus du temps et en possession de tout le temps.

On peut participer à l'écoulement sans en être. L'éclusier ne suit pas le flot; il l'observe, inter­vient et garde la rive. Nous sommes, spirituelle­ment, les éclusiers du temps. Il y a une rive d'où nous pouvons, avec Celui qui y règne, guider notre durée.

Extrait de : RECUEILLEMENT. Œuvre de A. D. Sertillages O.P. (1935)

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Un pacte fut conclu avec Abraham et il y a quelqu'un  qui l’a pris au sérieux. Il y a, au centre du Calvaire, la Sainte Croix. Il y a Dieu le Fils qui y est attaché. Et sous cette croix, il y a une femme debout. Il y a une femme tout droit, debout, qui regarde son fils. Et qui ne cessera pas pendant tous les siècles des siècles de le regarder.

Et à l'arrière-plan, comme sur les vieilles gravures, on voit le Saint-Esprit qui descend sur les apôtres, on voit Damas et le Chemin de Damas et saint Paul les jambes en l'air foudroyé par un éclair en zigzag; et encore les apôtres, chacun un bissac sur le dos où il y a de quoi dire la messe, qui se dirige vers la province qui lui est assignée; et dans le ciel, deux anges qui déploient une longue banderole sur laquelle sont écrits ces mots :

«Ce n'est pas vous qui M'avez choisi, c'est Moi qui vous ai choisis.»

La mer est là aussi, paisible, toute à son rôle décoratif, avec un certain nombre de petits bateaux sur elle qui s'en servent honnêtement.

Non, non et trois fois non, il n’est pas vrai, mais pas du tout vrai, que toutes les religions sont vraies. Il y a le vraie et il y a le faux,  il y a le oui et il y a le non, il y a le bien et le mal, il y a le blanc qui est blanc et il y a le noir qui est pas autre chose que tout noir!

Tous les esprits éclairés, tous les faux pasteurs de toutes les fausses églises du monde, auront beau me passer en long et en large sur la figure une langue rassurante, ils ne m'empêcheront pas de constater sur le Calvaire le fait sérieux, le fait solennel, le fait redoutable, le fait formidable, le fait irrécusable, de la Croix, de cette Croix au milieu et de ce Bon Larron qui est à droite et de ce Mauvais Larron qui est à gauche!

Ces faux pasteurs ne m'empêcheront pas de faire attention à ce Jugement Dernier qui n'a pas cessé de commencer au milieu de nous! Ils ne m'empêcheront pas d'entendre cette Voix qui dit : Venez! Les bien-aimés de Mon Père! Et, mais oui, parfaitement! Allez! Allez, maudits! Allez, maudits, au feu éternel qui a été préparé au démon et à Ses anges!

Toutes les religions sont vraies, c'est exactement comme si on disait : toutes les religions sont fausses. Il est possible que la vérité pour l'atteindre soit supérieure à ma capacité de comprendre.

Mais je réclame au moins le droit et le moyen de me trom­per. Je réclame le droit de ne pas tout adorer en même temps. Je demande le droit au jugement, le droit au choix et le droit au refus, un choix à mes risques et périls.

Je demande le droit de croire à quelque chose de toutes mes forces! Le droit d'espérer quelque chose de toutes mes forces! Le droit de préférer quelque chose de toutes mes forces! Je demande le droit au désir! Je demande le droit à l'horreur! Oui, l'horreur du mal, l'horreur de l'esclavage, l'horreur du péché, l'horreur du pas vrai et l'horreur de l'a moitié vrai!

Et ne me dites pas que c'est bien assez pour moi d'un peu de vérité! Je n'en ai que faire de votre un peu de vérité! Elle me dégoûte plus que l'erreur totale!

Et d'abord, il n'y a pas un peu de vérité, il n'y a de vérité que la vérité totale. C'est elle que je réclame, c'est elle seule dont j'ai besoin! Et c'est précisément parce qu'elle est entièrement hors de ma prise que je n'ai absolument pas besoin d'autre chose!

Ce ne serait pas la Vérité, si ce n'était que ma Vérité! J'ai besoin de quelque chose à ma mesure, hors de toute mesure! Quelque chose pour me faire du bien qui ne m'entre qu'en me faisant mal, quelque chose pour me faire du bien qui me fasse mal tout le temps et partout!

Vous pouvez la garder pour vous, votre Vérité humaine!  J'ai besoin de quelque chose que je n'aie pas fait moi-même! J'ai besoin de quelque chose hors de moi comme le soleil, à la mesure de cet œil nouveau en moi qu'est devenu mon cœur!

Et d'ailleurs, qu'est-ce que vous voulez dire avec toutes  vos religions? Il y en a tant que ça, des religions? Pour moi, il n'y en a qu'une qui est la religion chrétienne, catholique, apostolique et romaine. Tout le reste n'est qu'œuvre de l'homme. Point de mains en elles qui soient capables de m'étreindre, point de profondeur qui soit capable de rendre et de redemander à mes narines la respiration.

Et d'ailleurs, puisque l'homme est lui-même l'œuvre de Dieu, qu'il reste dans toute œuvre de l'homme un peu de Dieu, oui, oui, bien sûr, ça va!

Ça va! C'est possible, c'est certain et ça m'est tellement égal! Vous me raconterez tout cela quand j'aurai le temps et pardonnez-moi si je baye un peu!

Inspiré du livre: EMMAUS (Paul Claudel)

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