Nous avons le droit de porter nos douleurs avec fierté, comme le signe de notre noblesse. Toute oppression de la nature ou de l'homme ne nous rappelle-t-elle pas que nous sommes voués à de plus hauts rapports ? Le bonheur est aussi un présage, au titre d'avant-goût; mais il faut la déception — une douleur déjà — pour que l'objet qui prétendait nous combler nous force à sentir notre âme plus vaste encore.

Chaque feuille morte qui tombe nous découvre un peu plus de ciel, dit Charles Guérin. Comme le Dieu bienheureux a pris une chair souffrante, on dirait que la béati­tude même tente une première incarnation sous la figure de la douleur nimbée d'espérance. Le malheur est une invitation d'aller à Dieu. C'est un signe de vocation. Et c'est en même temps une initiation à cet avenir, quand l'amour s'en mêle; car l'amour est déjà une possession anti­cipée, et c'est l'amour qui est comblé dans la possession dernière.

Les espérances éternelles n'auraient pour nous aucun sens si nous n'avions l'expérience des joies terrestres; mais aussi perdraient-elles leur carac­tère miséricordieux et libérateur, si nous n'avions rien à souffrir. Joies et souffrances alternées, quelle qu'en soit la dose, font de l'espérance chrétienne une espérance documentée.

J'imagine que c'est une des raisons pour les­quelles le Christ s'est gardé d'abroger la douleur : il eût enlevé un fleuron à la couronne de l'espé­rance. A rebours, n'est-il pas affreux de penser que le misérable, en ce temps qui se dit si favo­rable aux petits, ne voie plus d'évasion possible que du côté de la mort ? On lui a fermé l'azur. Il vit sous le couvercle bleu comme sous un boisage de mine que salissent et empestent les fumées d'un dur travail. Plus ami et plus bien­faisant lui était l'homme de Galilée, le Dieu caché sous ses propres livrées serviles, quand il lui ouvrait, larges et exaltantes, les portes du ciel.

Le poète Kabir compare la vie au lotus; il plonge dans l'eau de la tribulation par la plus grande partie de sa substance; mais la fleur émerge, que l'eau ne saurait toucher. Pourtant, c'est de là qu'elle naît. La plante fleurirait-elle, si dans l'eau limoneuse ses racines ne puisaient la vie et l'élan de la sève ?

Ainsi notre béatitude naît de la souffrance acceptée et utile. Ne la maudissons pas; aimons-la plutôt, comme l'amie de ce que chacun aime. Nous ne pouvons aspi­rer à rien de meilleur, tant que le règne décisif du bien n'en a pas aboli les préparations, dont le symbole par excellence est la croix.

Extrait de : RECUEILLEMENT. Œuvre de A. D. Sertillages O.P. (1935)

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S'il y a du néant, dans la douleur de l'homme ou de l'infini, ce qui est la même chose, c'est que la douleur humaine n'est pas de Dieu.

«C'est l'homme ennemi qui a fait cela », dit Jésus en parlant de l'ivraie semée au champ de son Père. C'est Satan, l'ennemi surhumain; mais c'est avant tout l'homme lui-même, l'homme ennemi de l'homme, contre qui, sans lui, rien ni personne ne prévaudrait.

Dieu avait fait la vie, non la mort; il avait fait la croissance et le bonheur, non le recul et la chute. Nous avons tout gâché. Notre Christ, qui a tout réparé, n'a pas pour cela tout boule­versé en écartant la douleur du monde. Il l'a changée de signe.

De la douleur ennemie il a fait la douleur servante. C'était plus difficile; c'était aussi plus grand; car de cette façon le paradoxe n'est pas seulement aboli; il est renversé. La vie n'est pas seulement arrachée à la douleur oppri­mante; elle en est accrue, et sa définition ne sera plus celle d'un tranquille achèvement, mais d'un dépassement héroïque, comme toujours l'obstacle sauté fait un pas plus grand.

Seulement, nous avons le redoutable pouvoir d'annihiler, chacun pour chacun, l'œuvre ré­demptrice. La douleur vaincue peut reprendre son pouvoir. Il suffit pour cela de s'éloigner de la croix, ou de la trahir en trahissant Celui qui y souffre. Loin de Jésus-Christ, nous retombons sous l'empire des forées dont il est le régulateur ou le dompteur au service de ses frères. La rédemption cède alors à la création disloquée par nous, rétrogradant vers le rien et retrouvant l'infinie vacuité qu'est la vie éloignée de son Principe.

« Les hommes choisissent eux-mêmes, librement, leurs maux », disent les Vers pythagoriciens. Notre sort est entre nos mains, comme notre vertu, comme notre vouloir. Décidant bien, agissant bien, tout nous est ami; nous disposons de la force des mondes.

Agissant mal, nous sommes sous ces forces comme sous la montagne, les Titans punis.

Sans aller jusque-là, que de fois nos douleurs prennent empire sur nous parce que nous leur avons donné occasion de puissance. Nos douleurs sont souvent nôtres en ce sens que nous les créons, soit par nos imaginations passionnées, soit par l'effet de nos erreurs, qui reviennent sur nous et nous frappe. Nous ruminons alors sottement, orgueilleusement, au lieu d'accepter la leçon des  événements et le jeu de la Providence.

Il se peut bien que des tourments de notre fabrication soient aussi cruels que d'autres; mais n'est qu'une raison de plus de réformer notre sensibilité et d'écarter ses fantômes.

En toute hypothèse, la douleur est ennemie quand nous le voulons et amie si nous le voulons. Il nous appartient de choisir l'amitié de la dou­bleur, en gardant et en cultivant l'amitié de Dieu.

Extrait de : RECUEILLEMENT. Œuvre de A. D. Sertillages O.P. (1935)

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En face de nos désirs, et avant que ceux-ci nous aient ouvert grâce à l'esprit chrétien, leur authentique signification, la douleur est un affreux paradoxe. Elle vient de loin; elle creuse profond; elle s'étend et s'attarde au cours d'une destinée qui se définit pourtant par le bonheur. Car le bonheur est là définition de la vie. Le bonheur, c'est notre être achevé et trouvant une joyeuse paix dans sa plénitude. Or, la vie est-elle autre chose que la poursuite de notre achèvement ?

Pourtant, la douleur s'attache à nous avant même que nous ayons pu en avoir conscience.

Elle se hâte de saisir ses gages; elle anticipe sur notre être en altérant ses sources depuis de lointaines générations. Naître, c'est nous livrer à ses prises; grandir, c'est augmenter ses chances en croyant la fuir. Quand l'âge vient, agir c'est encore inviter la traîtresse. L'action nous apporte des satisfactions dont la durée est moins sûre que celle des ennuis, des réactions, des jalousies, des oppositions et des multiples accidents qu'elle provoque.

La nature a sa part des maux que nous avons à souffrir; les hommes ont la leur; la pire est celle qui vient de nous et de cette fatalité qui nous oppose nous-même à nous-même.

Dans les moments de bonheur, nous devons prendre garde; l'adversaire n'est pas loin; le bonheur est son avertissement, comme de quel­qu'un qui par une belle journée chaude nous touche l'épaule pour nous montrer un éclair lointain.

Et c'est là le fait de tous. Si Wagner a pu défi­nir le peuple « l'ensemble de ceux qui éprouvent une commune détresse », on a beau jeu de pousser la définition plus loin. Cet ensemble, c'est l'homme, et la détresse dont on parle est sa condition. Cette détresse, par sa généralité en ampleur et en profondeur, semble opposée, comme à égalité, au sens même de la vie, semble abolir la vie; elle a un goût de néant et d'infinie solitude. Souffrir seul, souffrir avec tous comme un seul, c'est se sentir dans un abandon qui confine au rien. Plus rien ne vaut : ni le dehors, que nous tentions de nous assimiler joyeusement et qui nous échappe, ni nous-mêmes, qui pensions croître, et qui sommes opprimés quelquefois jusqu'au désespoir.

Eh bien? Nous soupçonnons ce que la raison chrétienne répondra. Émue, mais ferme, elle nous dira que la douleur est un ennemi que nous avons formé ; que la Réparation survenue, la douleur persiste comme un présage, comme un témoignage, comme une initiation, comme une Épuration, comme un ressort du progrès, comme moyen de solidarité, comme une épreuve de notre patience en attendant la réparation éternelle, enfin comme le plus haut stimulant et la plus sûre pierre de touche de l'amour.

Le malheur frappe comme la foudre; il assaille et envahit comme les cataractes; mais nous avons le moyen de faire de lui, comme de ces agents de cataclysmes, une force du ciel.

Extrait de : RECUEILLEMENT. Œuvre de A. D. Sertillages O.P. (1935)

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