jésus est dépouillé de ses vêtements.

Pour l’homme il y a aussi une préparation à la mort…

(CHEMIN   DE  LA  CROIX DIXIÈME   STATION)

 Nous vous ado­rons, ô jésus, et nous vous bénissons ;

 Parce que vous avez racheté le monde par votre sainte croix.

« Ils se divisèrent ses vêtements en les tirant au sort. »

jésus est dépouillé et abreuvé de fiel ; de nouvelles tortures et de nouveaux outrages ;

Ils servent à pré­parer la victime pour son dernier supplice.

Réflexion

Et moi, qu'ai-je tant besoin des choses de la terre, puisque je suis sur le point de tout quitter ?

Un chrétien atteignant l'âge d'homme ne meurt pas d'un seul coup ;

Il y a pour lui une mort prépara­toire à la mort, c'est le dépouillement.

Méditation :

Mon Sauveur, qu'à cette même place où l'on vous arrache vos habits,  moi, j’accepte de quitter généreusement tout ce qui surcharge mon cœur. J'ai encore des liens à briser, des attaches à rompre, quelques affec­tions à supprimer ou à rectifier, fai­sons-le humblement sans plus tarder.

La nature a pour habitude d'entasser et de com­pliquer ; mon esprit religieux, au con­traire, doit tout simplifier et tout ramener à l'unique nécessaire.

Rendez-moi libre, ô jésus, pour que je puisse livrer plus sûre­ment mon dernier combat.

Notre Père, etc.

Je vous salue, Marie, etc.

Gloire au Père, etc.

Ayez pitié de nous, Seigneur.

Ayez pitié de nous.

Que, par la misé­ricorde de Dieu, les âmes des fidèles tré­passés reposent en paix.

Ainsi soit-il.

O sainte Mère, gra­vez profondément dans mon cœur les plaies de jésus cru­cifié.

Inspiré de : Le Chemin de la Croix. Extrait de : LE CRUCIFIX par Abbé Chaffanjon. (1925)

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LA SAINTE VIERGE   SUR  LE  CALVAIRE…

O mon cher fils, ô mon  cher fils, plût à Dieu qu'il me fût permis de mourir pour vous ! (L. des Rois, chap. 18.)

Aux approches de la Passion de Jésus-Christ, les yeux de Marie étaient toujours pleins de larmes, en pensant au Fils bien-aimé qu'elle était sur le point de perdre en ce monde ; une sueur froide coulait sur tous ses membres, par la crainte qu'elle avait de ce prochain spectacle de douleur. Ce jour étant enfin arrivé, Jésus prit congé de sa mère, pour aller à la mort. Les disciples de Jésus-Christ se rendaient tour à tour auprès de cette mère affligée, pour lui porter des nouvelles de leur maître ; mais ils ne portaient que des nouvelles alarmantes, et Marie ne recevait aucune consolation ; l'un lui annonçait les mauvais traitements que Jésus avait soufferts chez Caïphe, l'autre les mépris qu'il avait essuyés chez Hérode. Saint Jean vint ensuite, et lui apprit que l'inique Pilate avait condamné le Sauveur, dont il avouait l'innocence, à mourir sur la croix. «Ah ! Mère infortunée, lui dit saint Jean, votre fils vient d'être condamné à mort, et déjà il est sorti, en portant lui-même sa croix, pour aller au Calvaire ; hâtez-vous, si vous voulez le voir et lui dire le dernier adieu, sur le chemin où il doit  passer. »

Marie part avec saint Jean, et les traces de sang lui  indiquent  le  chemin qu'a suivi son Fils.  Que de paroles injurieuses elle entend  contre lui ! Que d'insultes contre elle-même ! Mais sa douleur est au comble quand elle voit les clous, les marteaux, les cordes et tous les instruments de la mort la plus ignominieuse : le héraut  qui publiait au son de la trompette la sentence rendue contre Jésus, l'exécuteur de la justice qui le suivait, le peuple accou­rant en foule, tout cet  appareil  déchirait le cœur de Marie.  Elle aperçoit enfin un   homme tout couvert de  sang, et dont le  corps ne présente qu'une plaie depuis les pieds jusqu'à la tête ; il est couronné d'épines, et une lourde croix pèse sur ses épaules ; elle le regarde, et ne le reconnaît presque pas ; les blessures, les meurtrissures, le sang dont il est couvert, le rendent semblable à un lépreux ; son amour seul   peut   lui   faire   retrouver en cette image défigurée et sanglante le plus beau des enfants hommes.   Quels   furent   alors,   dit   saint   Pierre d’Alcantara,   l'amour   et  la   crainte   qu'éprouva   le coeur de Marie ? D'un côté elle désirait bien le voir, l'autre elle n'osait considérer une figure si digne compassion. Jésus écarta de ses   yeux un grumeau de sang qui les  offusquait, il regarda sa Mère, et la Mère regarda son Fils ! Regards  douloureux qui comme  autant   de traits, percèrent ces deux belles âmes si étroitement attachées l'une à l'autre. Lorsque Marguerite, fille de Thomas Morus, rencontra son père que l'on conduisait  à la mort, elle ne lui dire que ces mots : O mon père, mon père ! Et elle s'évanouit à ses pieds.  Marie, à la vue de son Fils qu'on menait sur le Calvaire, ne  s'évanouit point, parce qu'il n'était pas convenable que cette divine Mère perdît l'usage de la raison, dit Suarez ; elle ne mourut point, parce que Dieu, la réservait à une plus grande douleur ; mais, si elle ne mourut point, elle eut une douleur capable de lui donner mille morts.

Marie voulait embrasser Jésus, les soldats la repoussèrent. Vierge sainte ! Où allez-vous ? Au Calvaire ? Aurez-vous la force d'y voir attacher à la croix celui qui est votre vie ? Mais, quoique le spectacle de la mort de Jésus dût causer à sa Mère la plus affreuse des douleurs, Marie ne voulut point l'abandonner ; le Fils précède, et la Mère suit pour être aussi crucifiée avec lui : compatissons à ses douleurs, et tâchons d'accompagner la sainte Vierge et son Fils, en portant avec patience la croix que le Seigneur nous envoie.

Dès que notre divin Sauveur fut arrivé au lieu de son supplice, les bourreaux le dépouillèrent de ses vêtements, et attachèrent à la croix ses pieds et ses mains adorables. Après l'avoir crucifié, ils se retirèrent et l'y laissèrent mourir. Les bourreaux l'abandonnent, mais il n'en est pas ainsi de Marie ; elle s'avance alors plus près de la croix, pour assis­ter à sa mort. Pourquoi, ô ma Reine, lui dit saint Bonaventure, pourquoi aller sur le Calvaire voir mourir ce Fils bien-aimé ? N'auriez-vous pas dû être retenue par la honte, puisque son opprobre était aussi le vôtre ? Voir un Dieu crucifié par ses propres créatures ! L'horreur d'un tel forfait ne devait-elle pas vous arrêter ? Vous oubliez vos propres dou­leurs, pour ne penser qu'à la mort de votre cher Fils, vous voulez y être présente pour compatir à ses maux. Ah ! Véritable Mère, rien, pas même la crainte et les horreurs de la mort, rien n'a pu vous séparer de votre Fils bien-aimé ! Quel spectacle cruel ! Ce Fils si cher à sa Mère, à l'agonie sur la croix ; et sous cette même croix la Mère agonisante qui souffrait les mêmes angoisses que son Fils.

En effet, toutes les peines de Jésus-Christ étaient autant de blessures au cœur de Marie. Il y avait sur le Calvaire, dit saint Jean Chrysostome, deux autels où se consommaient deux grands sacrifices, l'un dans le corps de Jésus-Christ, et l'autre dans le cœur de Marie ; ou plutôt il n'y avait qu'un seul autel, c'est-à-dire la seule croix du Fils, où étaient immolées deux victimes à la fois, le Fils et la Mère.

O Marie! Où êtes-vous donc? Êtes-vous près de la croix ? Ah ! Je dirai avec bien plus de raison que vous êtes sur la croix, pour vous y sacrifier avec votre Fils !

Les mères évitent la présence de leur fils mourant ; mais si jamais une mère est obligée d'assister son fils à ses derniers instants, elle lui fournit tous les soulagements possibles, elle lui offre tout ce qui peut calmer sa douleur ; pour vous, ô la plus affligée de toutes les mères, ô Marie, vous assistez Jésus mourant sans pouvoir même le soulager. Marie entend son Fils indiquer sa soif, et il ne lui est point permis de lui donner un peu d'eau pour l'étancher ! Mon fils, lui dit-elle, je n'ai que l'eau de mes larmes, ainsi que lui fait dire saint Vincent Ferrier.

Elle voyait que, retenu par les clous sur ce lit de dou­leur, son Fils ne pouvait y trouver de repos ; elle aurait voulu l'embrasser, mais elle lui tendait vaine­ment les bras, dit saint Bernard.

La douleur de Marie fut encore augmentée lors­qu'elle entendit Jésus se plaindre sur la croix que le Père éternel même l'avait abandonné ; elle ne pouvait lui offrir aucune consolation, et ses propres tourments ne faisaient qu'ajouter aux souffrances de ce divin Fils. Jésus souffrit plus encore de com­passion pour sa Mère que de toutes ses autres dou­leurs, de sorte que Marie vivait en mourant sans pouvoir mourir.

On s'étonnait qu'il n'échappât à Marie ni paroles ni plaintes. Marie ne parlait point ; mais que d'ex­pression dans son silence ! Son cœur offrait à la divine justice la vie de son Fils pour notre salut : par les mérites de ses douleurs, elle coopéra à nous faire renaître à la vie de la grâce, de sorte que nous sommes les enfants de ses douleurs. Si, dans cette mer de tristesse, il entra dans le cœur de Marie quelque soulagement, ce fut de savoir que par le moyen de ces mêmes douleurs elle procurait notre salut éternel. En effet, ce furent là les der­nières paroles de Jésus, le dernier gage de son amour pour nous ; il nous laissa Marie pour Mère en nous déclarant ses enfants dans la personne ne saint Jean.

Marie commença dès lors à remplir envers nous l'office de Mère ; c'est par ses prières que le bon larron se convertit et se sauva ; depuis cette époque Marie ne cesse et ne cessera jamais de contribuer à notre salut.

EXEMPLE.

La dévotion aux douleurs de Marie est un germe de salut. Un grand seigneur de très mauvaise vie s'était donné au démon, il l’avait servi pendant 60 ans. Aux approches de la mort, Jésus Christ, pour lui faire  miséricorde, ordonna à sainte Brigitte de dire à son confesseur d’aller le visiter et de l’exhorter à se confesser.

Le prêtre y alla, et le malade répondit qu'il n'avait pas besoin de confession. Le confesseur y retourna, et l'esclave du démon con­tinuait à le repousser : le confesseur s'y rendit une troisième fois, lui déclara la révélation faite à la sainte, et lui annonça que le Seigneur voulait lui pardonner. A cette nouvelle le malade s'attendrit et versa des larmes. «Mais, comment puis je être sauvé, s'écria-t-il, moi qui depuis 60 ans ai servi le démon, dont je m'é­tais fait l'esclave, moi qui me suis rendu coupable d'innombra­bles péchés ?

Mon fils, lui répondit le prêtre, n'en doutez pas, si vous vous repentez, je vous promets le pardon de la part de Dieu même. Le prince commença alors à prendre confiance, et dit au confesseur : "Mon père, je me croyais damné, et je désespérais de mon salut, mais à présent je sens une douleur de mes péchés qui m'anime à la confiance. Ainsi puisque Dieu ne m'a pas encore abandonné, je veux me confesser.» En effet, ce jour-là même, il se confessa quatre fois avec un grand repentir ; il communia le lendemain, et six jours après il mourut tout content et résigné. Après sa mort, Jésus-Christ déclara à sainte Brigitte que ce pé­cheur était en purgatoire, et qu'il s'était sauvé par l’intercession de Marie sa Mère, parce que, au milieu de ses dérèglements, il avait toujours conservé la dévotion aux douleurs de Marie, et que toutes les fois qu'il y avait pensé il en avait eu compassion. (Œuvres de sainte Brigitte.)

VIII^e PRATIQUE EN L'HONNEUR DE MARIE.

(De saint Bernard.)

Le grand dévot saint Bernard a pratiqué toutes les dévotions envers la sainte Vierge, mais il avait une affection toute particu­lière pour ses douleurs, au souvenir desquelles il ne pouvait rete­nir ses larmes, et c'est cette salutaire pratique qui lui mérita tant de grâces et de faveurs signalées, comme nous le voyons dans sa vie.

PRIÈRE   A  LA   SAINTE   VIERGE.

(De saint Liguori.)

O Mère de douleur ! Reine des martyrs et des souffrances ! Vous avez, tant pleuré votre Fils mort pour mon salut! Mais à quoi me serviront vos larmes, si je viens à me damner? Par les mérites de vos douleurs, obtenez-moi donc un véritable repentir de mes péchés, et un vrai changement de vie, avec une tendre compassion des souffrances de Jésus-Christ et des vôtres, Puisque Jésus et vous, quoique innocents, avez tant souffert pour moi, faites que je souffre aussi quelque chose pour votre amour, moi qui par mes péchés ai mérité l'enfer.

O ma divine Mère, je vous supplie par l'affliction que vous éprouvâtes en voyant votre Fils baisser la tête et expirer sur la croix, de m'obtenir une bonne mort. Ah ! Ne manquez pas d'assister mon âme affligée et combattue à ce grand passage !

Je ne pourrai peut-être pas alors invoquer de ma bouche Jésus et Marie, je les invoque d'avance, et je vous conjure, ô saint objet de mon espérance, de me secourir au dernier moment. Ainsi soit-il.

Extrait de : L’ANNUAIRE DE MARIE. M. Abbé Menghi-D’Arville (1833)

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L'ÉTAT DE LA QUESTION…

Si vous me demandez de quelle question il s'agit ? Voici ma réponse : Il n'y a qu'une question.

Cette question, de laquelle dépendent tous les hommes, mais qui, elle aussi, dépend en partie des hommes, c'est la question qui se pose quand on confie une semence à la terre :

Que deviendra cette semence?

C'est la ques­tion du grain de sénevé.

Toute chose qui commence, si elle doit devenir grande, commence par être petite, ou, si vous voulez, par paraître petite.

La vérité n'aime pas le fracas.

Quand elle (La VÉRITÉ) s'est faite homme, rappelez-vous ses procédés, et si vous ne vous les rappelez pas bien, regardez ce qui se passe quand une pauvre petite graine est posée dans la terre.

Si faible en apparence, et si menacée, chargée de per­cer la terre et de devenir un grand arbre, obligée de s'enfouir d'abord, de se cacher et de mourir, abandonnée, dit-on, de Dieu et des hommes, pauvre petite, à quoi ressemble-t-elle ?

A  rien, si  ce  n'est au  royaume des  Cieux.   Nous l'avons vu naître  et fleurir,  le   Royaume des Cieux…

Extrait de : L’HOMME, la vie… Ernest HELLO (1936)

«Et vous, voulez vous devenir grand dans le royaume de Dieu dans la vraie vie, la vie éternelle ? Soyez petit en cette vie, car vous n’avez qu’une seule chance et c’est aujourd’hui, car demain ce sera peut-être jamais…  G.G.»

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LE  PROBLÈME  DE  LA  SOUFFRANCE

« Ne fallait-il pas que  le Christ souffrit!  » (Lc. XXIV, 26)

Sous les huées de la foule, bousculé, frappé par les gardes et les soldats, courbés en deux, haletant, l'Homme des douleurs vient enfin d'arriver au Calvaire.

En abordant le plateau rocailleux, à bout de forces et de sang, une dernière fois, Il trébuche et tombe sous sa Croix qui L'étouffe.

Approchons-nous, regardons-Le, étendu à terre, anéanti, broyé.

A grands coups de cordes et de gourdins, on Le re­lève en ricanant.

Essayez de rencontrer sous les épines et les cheveux souillés, les pauvres yeux noyés d'angoisse, où perlent, comme au Jardin de l'Agonie, deux larmes de sang.

Et maintenant, on arrache d'un brutal effort la robe collée aux blessures. Pauvre corps, aux longs sillons rouges avec des lambeaux de chair, et par endroits les côtes à nu.

Ne regardez pas, si le sang vous fait mal. Lui n'en a pas eu peur pour vous!

C'est ici qu'il faut venir pour comprendre quelque chose à l'esprit d'enfance, à l'abandon total du Fils uni­que, livré au bon plaisir de son Père.

— Père, Je Vous aime, tout ce que Vous voudrez!

— Tout ?... Étends-Toi sur cette croix.

— Voilà ! Mon Père.

— Donne ta main droite. Ouvre-la bien pour le clou. C'est cela!

— Père, que votre Volonté soit faite!

— Ta main gauche !

— La voici. Père, Je Vous aime!

— Tes pieds maintenant,... oui, l'un sur l'autre : un clou suffira.

— Père, mon Père,... comme Vous voudrez, mais ayez pitié des pauvres hommes, mes frères!

C'est  fait,  les  trois  clous ne  lâcheront  pas  leur proie.

Alors, des valets saisissent la Croix sanglante, la sou­lèvent et, lourdement, la laissent retomber de tout son poids dans le trou qui l'attend. Au choc, le sang jaillit des blessures béantes.

Et l'agonie, l'atroce agonie de trois heures est commencée.

***

Mais, mon Dieu, pourquoi tant de souffrances ? Encore maintenant, après vingt siècles, un frisson passe sur nos cœurs de chair au seul souvenir de ces heures terribles, de tortures physiques et d'épouvanté morale.

C'est que tout en nous se révolte contre la souffrance : nos corps qui veulent vivre et qui se débattent contre cha­que amoindrissement de la vie : nos âmes assoiffées de lumière et qui s'arrachent éperdument à la nuit de la douleur et de la mort.

Oui, pourquoi la souffrance ?...

Il faut avouer qu'à la scruter du simple point de vue des philosophes, elle demeure une terrible énigme : elle nous révolte, nous la fuyons, comme une incompréhensi­ble diminution de notre moi.

Mais, au Calvaire, un rayon tombé de la Croix, sur le Larron, va, si nous le voulons, illuminer le troublant mystère et nous montrer par un exemple saisissant, pris en pleine expérience, les fruits admirables de la bonne souffrance unie à celle du Rédempteur.

Approchez-vous de Marie, de saint Jean et des Saintes Femmes et, tout en vous mettant à l'unisson de leur douleur, écoutez l'ardent appel du malheureux :

— Seigneur, souvenez-Vous de moi quand Vous serez dans votre Royaume!

« Seigneur! » Alors, il croit en Lui ?

Oui, c'est inouï, mais c'est ainsi !...

Quelques semaines plus tôt, ce détrousseur de grand chemin, orgueilleux et libre dans son repaire de mon­tagnes, défiait le ciel et la terre.

Dieu ? Quel besoin avait-il de Lui ?...

Mais voici que la souffrance est tombée sur ce bandit. D'abord, révolté comme son compagnon, l'autre larron, il a peu à peu senti son cœur s'émouvoir en regardant souffrir le Condamné du milieu, si patient, qu'il ne se plaint de rien, si bon qu'il vient de dire :

— Père, pardonnez-leur, car ils ne savent pas ce qu’ils font !

Tout un mystérieux et lent travail s'opère dans l'âme du voleur. Du cœur orgueilleux et froid, trop grand pour comprendre et pour aimer, la souffrance, unie à celle de Jésus, commence à faire un « tout-petit »!

« Seigneur! » — quel titre, quelle humble reconnais­sance de la supériorité de Jésus — « Seigneur ! » Il L'ap­pelle, il avoue donc sa faiblesse, il reconnaît qu'il a besoin de secours. « Souvenez-Vous de moi! » C'est une prière, une prière d'enfant qui s'abandonne et qui a con­fiance.

Les Bergers, les Mages avaient été bien humbles devant la Crèche, mais le bon Larron est plus admirable encore.

O bienheureuse souffrance, qui, d'un grand, fait un tout-petit ! Comme dans ces foyers trop heureux, où le Maître, des années, a été oublié. Mais la souffrance vient de toucher un des berceaux. On a eu peur,... on a eu mal, et soudain, des lèvres oublieuses sont montées un cri d'an­goisse, une prière vers le Père tout-puissant et bon, qui est aux Cieux :

— Abba ! Pater !

Oui, bienheureuse souffrance, qui, d'une âme trop grande, refait un enfant de Dieu!

Et un enfant dont les yeux s'ouvrent, qui comprend le pourquoi de cette souffrance expiatrice :

— Pour nous, c'est justice! dit le bon Larron à son compagnon qui se révolte.

« Justice ! » N'aurions-nous commis qu'une faute vé­nielle, que l'expiation s'imposerait, car toute faute est orgueil. Or la souffrance physique ou morale contracte, res­serre, humilie, anéantit, et d'un grand, d'un orgueilleux bien portant et hautain, fait une pauvre loque qui se ca­che et se tait jusqu'à l'effacement de la mort! Tel un fils à genoux devant son père offensé : geste réparateur, dont la valeur expiatrice dépend sans doute des sentiments qui l'animent, mais qui n'en est pas moins en lui-même une réparation, comme un symbole de ces sentiments auxquels il nous dispose.

« Père, j'étais trop grand, je Vous ai désobéi. Voyez comme votre enfant s'humilie maintenant, comme il se fait humble d'attitude et de cœur pour réparer. »

Le bon Larron, brisé par la souffrance, l'accepte amou­reusement, en tout-petit, et dès lors, il expie pour lui-même.

Et parce que nous ne sommes pas des étrangers les uns pour les autres, mais des frères intimement unis, en­fants du même Père céleste, la souffrance des uns peut expier pour les autres. Comme, dans une famille, le fils tendrement aimé, délicat, affectueux et fidèle, répare pour ses frères coupables en pleurant pour eux, aux genoux de leur père irrité.

C'est ainsi que Jésus, le pur, l'innocent, le bien-aimé de son Père, offre victorieusement pour nous sa souffrance expiatrice.

C'est encore ainsi qu'une légion de petites âmes victi­mes, continuent, depuis le Calvaire, d'expier pour les cou­pables, en union avec le divin Rédempteur.

O bienheureuse souffrance expiatrice des jeunes mar­tyrs, des Lucie, des Agnès, des Cécile, des Tharcisius !

Et plus proche de nous, bienheureuse l'expiation de ces François d'Assise, de ces Catherine de Sienne, de tant d'autres que l'Eglise offre à notre admiration recon­naissante et dont les mystérieux stigmates au front, aux mains et aux pieds,... au cœur, reproduisent douloureu­sement, sous nos yeux distraits, les blessures de la Passion, si vite oubliées, alors qu'elles sont ouvertes par nous... et pour nous!

O bienheureuses souffrances expiatrices, les plus terribles, comme celles des Saints, ou les plus humbles, comme les nôtres, déjà si lourdes à porter et qui nous de­viendraient plus légères, si nous pensions à les offrir pour tant d'âmes qui en ont plus besoin que du pain quotidien... et qui nous les mendient!

Écoutez donc déferler jusqu'à vous l'appel déchirant, des pauvres âmes, celles qui ont faim et soif de vérité, celles qui se débattent dans leurs fautes et celles qui vou­draient monter : les âmes de boue et les âmes de lumière, toutes ces rachetées du Christ, les entendez-vous qui vous appellent :

— A moi! A moi!

Âmes de la terre, âmes du Purgatoire, âmes ignorées, âmes que vous connaissez peut-être trop bien, — âmes scandalisées, âmes aimées,... quelles voix vous poursuivent et vous enveloppent, qui mendient vos prières et vos souf­frances !...

Oui, vos souffrances, car les âmes coûtent cher : elles ont coûté le sang d'un Dieu, et si nous voulons les payer à leur prix, nous devons, nous aussi, offrir pour elles le sang de notre corps ou le sang de nos cœurs.

Comprenez-vous maintenant la passion de souffrir qui torture les Saints et les Saintes, et les fait se livrer au bon plaisir de Dieu, pour ces mystérieuses immolations ou ces effroyables pénitences qui nous épouvantent ?

Ah! Ne croyez pas qu'ils aiment la souffrance pour elle-même! Comme nous, ils l'ont en horreur et leur pau­vre chair frémit comme la nôtre au cinglement des fouets, à la morsure des pointes d'acier. Mais, plus que nous, ils ont au cœur la soif des âmes : ils les aiment pour le Seigneur Jésus, et quand on aime,... on accomplit des folies.

Et ces folies que le Maître permet, ou que parfois Il exige de certaines âmes généreuses, soyez sûrs qu'elles ravissent le Cœur qui nous a aimés jusqu'aux tortures de sa Passion et de sa Croix, ces folies divines!

Nous n'avons pas, sans doute, à les imiter jusque-là, car, sans un appel divin très spécial et qu'il ne nous appartient pas de devancer, ce serait pour nous imprudent et bien vite dangereux.

Mais rien ne doit nous empêcher d'en prendre au moins l'esprit : ni nos préjugés modernes de confort et de vie épanouie, ni la faiblesse de notre santé, ni nos occu­pations absorbantes, car cet esprit de pénitence est l'esprit de la Crèche, de la Croix, de l'Hostie : l'esprit même de Jésus, le Fils bien-aimé de Dieu, l'Enfant qui s'humilie et qui aime, qui souffre, pour adorer, pour expier, pour sauver ses frères, selon le bon plaisir de son Père.

Voilà pourquoi l'Eglise nous conseille tant la péni­tence, « cette souffrance que nous nous imposons volon­tairement à nous-mêmes » ou qui nous est demandée, sous forme, par exemple, d'abstinence et de jeûne, pour nous aider, en union avec le Seigneur Jésus, à nous rendre plus humbles, à expier pour les autres et pour nous,... à mé­riter !

***

Car, la bonne souffrance mérite.

Écoutez la réponse de Jésus au bon Larron qui souffre si bien avec Lui :

— En vérité, en vérité, aujourd'hui même tu seras avec Moi, en Paradis!

Oui, vous entendez bien : « Aujourd'hui même », le ciel avec Jésus, pour ce voleur de grand chemin, qui deux heures plus tôt insultait à son Dieu!...

Mais la souffrance est passée sur ce cœur et parce qu'il l'accepte humblement, voilà que cette souffrance lui mérite le Ciel :

— Aujourd'hui, dans le Jardin où ton Dieu étanchera ta soif :

— Aujourd'hui, dans le Royaume, où la gloire divine transformera l'humiliation de ta Croix :

— Aujourd'hui même, dans la Maison où le Père accueillera son enfant pour récompenser par un éternel poids de bonheur chacune des douleurs de la terre!

N'ayez  donc plus  peur de  la  souffrance,  quelle, que soit sa violence ou sa durée :

Souffrance que nous envoie notre Père, ou qu'il per­met pour ses enfants; souffrances de nos corps épuisés, malades; souffrances de nos esprits qui cherchent, de nos cœurs blessés par l'indifférence ou les ingratitudes; souf­frances de nos entreprises trop lourdes, inquiétudes pour le lendemain, tristesse de nos actes qui nous suivent et que nous voudrions tant effacer; souffrances lentes ou vives de voir nos parents qui vieillissent... et cet enfant qui ne sourit déjà plus quand nous entrons dans sa cham­bre ensoleillée. Oh! Peur folle de voir mourir ceux que nous aimons plus que nous-mêmes!

Souffrances du jour qui se lève et souffrances des in­terminables nuits : souffrances du matin et souffrances du soir!

Légères ou plus sérieuses pénitences que nous demande l'Eglise ou qu'avec l'avis et l'autorisation de notre confes­seur, nous nous imposons à nous-mêmes.

Souffrances qui me rapprochez de mon Dieu, en m'obligeant à me jeter en tout-petit entre ses bras :

— souffrances qui m'offrez le moyen d'expier pour moi et pour les âmes;

— souffrances qui formez mon trésor du Ciel!

Bienheureuse souffrance, je vous accepte en enfant sûr du secours de son Père, je vous bénis et je vous aime, puisque par vous seulement, je puis ressembler à mon Christ douloureux et souffrant.

Ainsi-soit-il.

Extrait de : La CLEF DU BONHEUR.  R. de la Chevasnerie, s.j. (1938)

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